Soy una mala amiga.

Ya lo he dicho. Ahora nadie puede decir que no le he avisado. Y ya que me he envalentonado, lo vuelvo a repetir: soy una mala amiga.

Soy inconstante. Hoy te adoro, te llamaré a todas horas y necesitaré hablar contigo casi cada día. Mañana te seguiré adorando y queriendo como siempre, pero no habrá llamadas ni charlas. Cíclica, me han puesto como adjetivo. Bueno, un eufemismo, misma idea.

Soy mala amiga: habrá días en los que me dirás que quedemos y te diré que me apetece más quedarme tirada en el sofá de casa. No lo entenderás, pero soy de las que, si te va a poner mala cara (probablemente será por un asunto totalmente ajeno a ti), prefiere no ir. Mis ralladas son mías, gracias. Y si eres tú el que está rallado, no esperes que te pregunte demasiado. Ya me lo contarás cuando tengas ganas o te parezca adecuado, respeto tu silencio. Aunque eso me vuelva a convertir en mala amiga.

Y además, para rematar mis virtudes como amiga, solo me sé enfadar con la gente a la que quiero. E iré directa a donde duele. Lo siento.

Por todos estos motivos mencionables, otros que pertenecen a mi más secreta intimidad y la suma de mi dependente indipendencia, me convierto en una mala amiga.

Beware